Et quand vous revenez après combien de jours,
Par les chemins déjà connus, vers votre bourg
Et son clocher debout sur l’âpre Escaut de Flandre,
Vous regardez les gens avec des yeux changés,
Et leurs champs et leur clos vous sont comme étrangers,
Et d’autres mots sur vos lèvres se font entendre.
Et l’hiver, quand le soir convie autour des feux
Filles et gars, femmes et vieux,
Et que la bière
Fait tout à coup jaser ceux qui ne parlent guère,
Vous déliez les liens des souvenirs captés,
Et vos gestes alors passent comme exaltés,
Lorsqu’ils montrent comment une seule machine,
Avec ses larges dents, avec sa ferme échine,
Et ses arrêts et ses déclics et ses ressorts,
Pareille à quelque énorme et frêle insecte d’or,
Fauche des champs entiers en Nièvre, en Beauce, en Somme,
Et fait, en un seul jour, le travail de vingt hommes.
Les vieux ne vous croient pas,
Mais les beaux gars vermeils, dont les mains et les bras
S’apprêtent
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