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Les Aoûterons
Vous, dont les bras tenaces sont à vendre :
Faucheurs, aoûterons, betteraviers,
Vous désertez vos champs familiers,
Avec de la poussière de Flandre
À vos souliers.
Et vous roulez, dans les bagarres,
De train en train, de gare en gare,
Portant le bissac à carreaux,
Et votre pique et votre faux
Sont jointes
À ce bagage improvisé,
