À l’établi, dans l’atelier aux vitres vertes,
Œuvre le menuisier, travaille le charron ;
Le front doré par les brasiers, le forgeron
Happe les fers rougis dans sa tenaille ouverte.
On achète dans la boutique, où l’on vend tout,
Des épices, des clous, des chandelles, des stores,
Et les humbles cotons, aux fleurs multicolores,
Qu’on mesure avec l’aune et qu’on paye en gros sous.
Près de la digue en fleur et en verdure, au centre
De son hangar humide et bas, le vieux vannier
Entre ses deux genoux fait virer ses paniers,
Dont un dessin d’osier orne gaîment les ventres.
Là-bas, dans le matin, au pied d’un mur vermeil,
Le lent cordier, courbant le front, ployant le buste,
Laisse d’entre ses doigts filtrer le chanvre fruste
Et la corde qu’il tord joue avec le soleil.
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