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Et la nuit tombe et se ferment les lourds volets ;
Et le docteur, tapi dans son cabriolet,
Revient, au petit trot, du fond de la bruyère.
Et l’on parle du mort lointain
Qu’il faudra bien conduire en terre,
Demain,
Dieu sait par quels chemins
Mornes et vides,
Dans la fange compacte et la neige livide.
