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Rien n’a prise sur leur cerveau, sinon le gain ;
S’il ne leur sert, s’il ne rapporte,
Le droit ou le devoir viendra frapper en vain
Avec ses poings, contre leur porte.
Le monde entier tient dans leur bourg ou leur hameau,
La ville aux flammes d’or, la ville,
Elle est là-bas, l’usine en feu d’où tous les maux
Tombent sur les plaines serviles.
Dans leurs marchés, les mots vagues qu’ils font mouvoir
N’égarent point leur vigilance ;
Ils n’ont qu’un but, c’est d’épier ou de savoir
Ce que renferme leur silence.
Leur champ est sous leur main, leur ferme est sous leur œil ;
Bêtes et gens, ils les oppriment ;
La terre est à tel point leur affre et leur orgueil,
Qu’ils l’adorent jusques au crime.
