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Qu’importe à leur beauté plénière
Qu’Octobre luise ou bien Avril :
Leur désir simple et puéril
Boit, jusqu’au sang, toute lumière.
Même aux jours noirs, quand meurt le ciel,
Sous la nuée âpre et hagarde,
Sitôt qu’une clarté se darde
Elles s’exaltent vers Noël.
Vous, nos âmes, faites comme elles ;
Elles n’ont pas l’orgueil des lys,
Mais détiennent, entre leurs plis,
L’ardeur sacrée et immortelle.
