Entre aujourd’hui dans Bruges
— Lances au clair, pennons au vent —
Le roi Philippe, arbitre et juge
Des querelles entre Flamands.
Gardant par devers lui, son oriflamme,
Il veut qu’un cortège de femmes
Belles d’orgueil
Passe avant lui-même, le seuil
De la cité, de fleurs et d’ors bariolée.
La fête, ainsi qu’un jardin d’or, s’est étalée :
Des draps épais et des velours
Tombent des toits, à grands pans lourds ;
Des feux brûlent : brasiers et torches ;
De l’encens fume, au coin des porches ;
Sur des velums rouges et clairs,
Des pivoines, comme des chairs,
Étincellent opulemment brodées.
Les carrefours sont pleins et les places bondées.
Le peuple accourt, comme la mer.
À Gand, c’étaient des cris ;
Ici,
C’est le silence ;
Bruges contient son âme et tait sa violence.
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