C’est le butin de la montagne et des forêts
Et des mines et des fleuves pris en des rêts,
C’est la grand’ville où l’âpre Escaut répand son âme
Et dont rêvent les blonds marins, sous l’équateur,
Quand ils sifflent, là-bas, le petit air vainqueur
Que chante au pays vert, la tour de Notre-Dame.
Comme un insecte d’or dans le soir rose et clair,
Le feu vibrant encor aux arcs de ses deux ailes
L’ange, patron hautain, illumine Bruxelles,
De son glaive barrant le ciel comme un éclair.
Depuis bientôt vingt ans, comme un cri de conquête,
Monte vers lui le chœur véhément des poètes ;
Un sculpteur rude et douloureux a confronté
Son œuvre humaine et neuve avec l’éternité ;
L’art chante, et voit grandir sa force et sa victoire,
Tandis qu’aux flancs des collines, dès le matin,
Dans l’ombre ou le soleil d’un sinueux jardin,
S’éclairent les vitraux des blancs laboratoires.
Telles, vous demeurez dans le présent debout,
