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Il est gardé par onze tours
Qui regardent, du bout des plaines,
De larges mains semer des graines
Sur l’aire immense des labours.
Un chêne y détient l’étendue
Sous sa rugueuse autorité,
Mais les cent doigts de la clarté
Jouent dans ses feuilles suspendues.
Un bruit s’entend : c’est un ruisseau
Qui abaisse de pente en pente
Le geste bleu de son eau lente
Jusqu’à la crique d’un hameau.
Tandis qu’au loin sur les éteules,
Tassant les blés sous le soleil,
Semble tenir dûment conseil
Le peuple d’or des grandes meules.
