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Ses doigts étaient heureux de prendre
À ce champ noir un peu de cendre,
De l’emporter en sa maison
Pour la sentir près des tisons,
Dès que ses mains fouillaient ses poches,
Toujours plus sûre, étant plus proche.
Le cimetière aux buis épais
Lève là-bas ses trois cyprès.
Le fossoyeur, avec sa bêche,
Creuse la terre ocreuse et sèche.
Sa bru l’a réveillé trop tard
Et le travail est en retard.
