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S’il n’engloutissait point ce dernier broc d’un trait,
S’il dédaignait la plus certaine des victoires,
Son front, d’un point plus haut, dominerait la gloire,
Mais que de simples gens son geste attristerait.
Rapidement, sa main fébrile et angoissée
Repousse et jette au loin cette folle pensée,
Et cette fois, vainqueur tranquille et solennel,
Sûr de lui-même et du ciel vaste et de la terre,
Il boit son dernier verre
À la Noël.
