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Et quelquefois j’ai peur de ne comprendre point
Tout ce dont la campagne et le sol ont besoin ;
Lui, ne doutait jamais, tandis que moi, j’hésite ;
Il marchait lentement et je veux marcher vite ;
Sa volonté de pierre était rude au toucher ;
Il parlait peu : ce qu’il pensait restait caché ;
Le jour qu’il trépassa comme on rentrait les orges,
Il en voulut broyer, sous ses doigts, dans son lit,
Pour goûter leur saveur neuve, quelques épis.
Mais le grain âpre et sec lui resta dans la gorge,
Si bien qu’il s’en alla de trop aimer son champ.
PHILIPPE
Chacun suit son idée et chacun son penchant.
VINCENT
Mon père détestait et maudissait les villes
Et le bruit de leurs docks et le chant de leurs tours
