Partout, la mort immense et rouge se démène.
Elle part du Volga ou s’élance du Rhin
Et rôde même autour du piédestal marin
D’où Minerve éclairait, de ses ailes, Athènes.
Seigneur, si tout l’espace est en proie à l’effroi,
Pourquoi les angélus y sonnent-ils encore,
Pourquoi les muezzins, au soir et à l’aurore,
Pour monter vers ta gloire, allongent-ils leurs voix ?
Seigneur, ton assistance est partout disputée,
Turc ou chrétien, chacun te somme à le servir
Et te jette d’en bas son outrageant désir
Et sa prière atrocement ensanglantée.
Seigneur, c’est contre toi qu’il déchaîne les maux.
Où désormais poser tes regards sur la terre
Sans que tes yeux n’y voient les cent poings de la guerre
Enfoncer de la mort dans la terre et dans l’eau ?
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