Cette page a été validée par deux contributeurs.
Et qu’importe que leur œuvre dans les nuages,
Au vent toujours plus froid des siècles et des âges,
Désagrège l’orgueil géant de ses sommets ?
Ne sont-ils point admirables à tout jamais,
Eux qui fixaient à leurs flèches d’argent pour cibles
Les plus hauts points des problèmes inaccessibles ;
Et qui portaient en eux le grand rêve entêté
D’emprisonner quand même, un jour, l’éternité,
Dans le gel blanc d’une immobile vérité.
