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— Par quels chemins de gloire et de martyre,
Par quel steppe qui gèle ou quel désert qui bout,
Dites, arrivez-vous vers nous,
Notre-Dame des vieux empires ?
— Je sais le cœur humain depuis qu’il s’est tordu,
Une première fois, dans les poings de la haine ;
Le sol n’était encor qu’un bloc de terre ardu,
Seule, l’orge sauvage embroussaillait les plaines,
De lourds lions rôdaient au long des fleuves bleus,
L’homme n’avait pour lui que des armes de pierre,
Mais la ruse brûlait sous sa creuse paupière,
Ses mains taillaient la pointe et découvraient le feu ;
