Cette page a été validée par deux contributeurs.
279
les plaines
FIN D’ANNÉE
Sous des cieux faits de filasse et de suie,
D’où choit morne et longue la pluie,
Voici pourrir,
Au vent tenace et monotone,
Les ors d’automne ;
Ô vous qui frémissiez, doucement volontaires,
Là-haut, contre le ciel, tout au long du chemin,
Tristes feuilles comme des mains,
L’heure s’épuise à composer les jours ;
L’autan, comme un rôdeur, par les plaines circule ;
