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les plaines
L’ÉMOI
Les bêches qui s’en vont aux champs
Sur l’épaule des paysans,
Au long des clos et des chaumières
Brillent gaîment dans le matin
Et, sous le ciel, ainsi que des miroirs lointains,
Réverbèrent des carrés d’or de bougeante lumière.
Le givre clair a disparu du sol ;
Une lente et douce fumée
Monte, comme un encens nouveau, des cheminées ;
Le vol entrecroisé, le vol
Des mésanges et des pinsons
Frôle tantôt les toits et tantôt les buissons ;
Au bon soleil qui dans les murs pénètre,
Volets claquants, on ouvre les fenêtres ;
Et les bons vieux quittent le coin du feu ;
Pour la première fois, depuis longtemps, leur pipe,
