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œuvres de émile verhaeren
Et le jardin précis de houx et de palmiers,
Qu’inscrivit sur la vitre un givre régulier,
La tour d’église, au cœur du bourg, ne se voit pas.
Si drus sont les flocons qui s’égrènent par tas.
Tuiles rouges et vernissées,
Et vous, pignons, vous vous cachez sous les frimas ;
À peine un aboiement s’entend, torpide et las,
Dans sa cage d’osier, l’oiseau boude et se tait ;
Près des fournils déserts grincent, dans l’air muet,
Les verrous durs d’une poterne ;
Et pour l’instant du soir où la traite se fait,
Parmi les bidons gras et les luisants baquets,
Et la nuit tombe et se ferment les lourds volets ;
Et le docteur, tapi dans son cabriolet,
Revient, au petit trot du fond de la bruyère,
Et l’on parle du mort lointain
Qu’il faudra bien conduire en terre,
Demain,
Dieu sait par quels chemins
Mornes et vides,
