Cette page a été validée par deux contributeurs.
119
les villes à pignons
Les douze fleurs des chiffres d’or
Sur les cadrans sont effeuillées.
Les patronnes, agenouillées
À l’Est, à l’Ouest, au Sud, au Nord,
Supplient, en vain, le vent qui mord,
Et qui projette la prière
De leurs deux bras tendus,
Vers la pitié d’un Christ aux horizons pendu,
Le sol antique est écorché
Par on ne sait quel coutre énorme ;
Tombent là-bas les buis, les ifs, les ormes,
Dans les jardins de l’évêché.
Le tablier du pont de pierre,
Arceaux fendus, est entraîné dans la rivière,
Et l’on entend des blocs entiers,
Que le courant sauvage
Roule jusqu’aux chantiers,
Battre, là-bas, les madriers
Femmes, filles, vieillards, enfants,
Tremblent au fond de leurs mansardes ;
Le ciel ne se voit plus ; rien n’y luisarde :
