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les villes à pignons


FUNÉRAILLES


Vingt ouvriers

Invisibles, là-haut, parmi les madriers,
À coups de reins, à coups de pieds,

Sonnent et sonnent.


Et sur les toits serrés en tas

Tombent, bondissent et ricochent
Les glas,
Et par les trous des abat-sons
S’éparpillent les sons
Et se vident les poches

Formidables des cloches.


Et passe,
Par la grand’place,