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Neige et Moineaux.
La feuille morte et le bouquet multicolore
S’effacent comme un songe aux yeux de nos regrets
Artistes ! amoureux ! femmes ! il reste encore
Les vaillants chansonniers des joyeuses forêts
Qui chantent leurs grands airs à la barbe de marbre
D’un Hercule indécent et grelottant sous l’arbre.
Mais le ciel est voilé, lugubre et n’entend pas.
Car des bouquets de Juin il pleure le trépas,
