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C’est qu’un orage approche par là-bas.
Chante donc, les fleurs ne m’écoutent pas.
LE POÈTE
J’aime aussi les fleurs, ma maîtresse
Est meilleure quand je lui tresse
Une gerbe de belles fleurs.
Pourtant elle n’est pas des leurs,
Son âme sans parfum est une âme ordinaire,
C’est une fleur imaginaire.
Chez elle jamais de retour,
De la raison et point d’amour,
Un orage sans accalmie ;
Elle est moins amante qu’amie,
Moi qui veux être constamment
Non son ami, mais son amant…
Aussi mon chagrin est immense,
Elle a vécu quand je commence !
LA NATURE
Tu te plains, peux-tu pas pourtant
