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XIX
À Georges Lacombe.
LE POÈTE
La nature paraît souffrir, il fait très lourd,
Elle meurt et n’en a même plus pour un jour,
Le soleil s’est ouvert les veines dans l’espace,
Le ciel en est rougi, puis le soleil trépasse,
Plus rien.
Si ma pensée existe encore, si
Je puis m’insurger d’être encore à ta merci,
Si je puis m’absenter quelque peu de toi-même,
Je tenterai d’écrire un moderne poème
