Comment lui faire comprendre que je ne suis pas seulement un pur esprit. Comment est-ce que ça s’excite, un homme ?…
Ah ! on nous apprend tout dans la vie, sauf ce qui pourrait vous être utile.
Dire que je sais par cœur les départements et les sous-préfectures, et que je ne sais pas comment dégeler ce glaçon-là ! C’est tout de même malheureux !… Inutile d’essayer avec des paroles.
Si je lui raconte comment je me caresse toute seule, ou si je lui avoue que j’ai envie de cela, il m’enverra promener. Et même pas avec lui. Au fond, c’est un petit bourgeois qui meurt de sommeil.
Je me décide à attirer son attention sur le côté pile de ma personne. D’un air sainte Nitouche je flanque par terre le réveille-matin.
— Oh ! pardon ! excusez-moi !…
Je me baisse rapidement ― il est encore capable de le ramasser avant moi ― je cherche sous le lit, bien loin, bien loin, en même temps je remonte à la surface des rotondités que je cambre jusqu’à me faire mal.
Et je fouille sous le lit, j’explore, je travaille, je me donne un mal fou. Et ma petite croupe monte, monte. S’il était compréhensif, lui, pendant qu’elle monte, monte…
J’ai pourtant une paire de fesses dures à s’y retourner les ongles, deux globes lisses, duveteux. Il ne semble pas s’en apercevoir ; il reste calme, britannique, avec le flegme de ce beau pays. Je me relève, je me raccroche à sa main qui ne comprend pas, à sa main de mufle. Il n’ose peut-être pas,
