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À l’esprit qui depuis peu
Est hors du village,
Où jamais bien n’a repu,
Après que le rasoir
A bien fait son devoir,
Il fait, pendant qu’on le cache,
La moustache, la moustache,
Puis il le fait voir.
Les Vergettes.
Ses suppots fidelles,
Pour la pluspart des oysons,
Remplument leurs aisles,
Ne vivants que d’oraisons ;
Ils sortent du debris,
On les voit noirs de gris,
Et, tant jours ouvriers que festes,
Les vergettes, les vergettes,
Grattent leurs habits.
La Brosse.
Or, comme leur teste,
Qu’on destine aux grands emplois,
Pour lever la creste,
Est crasseuse en villageois,
D’abord un bon frater,
Par l’ordre du pater,
Prend dans un tiroir la brosse,
Rude et grosse, rude et grosse,
Pour les en frotter.
