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Michea, qui estiant des beles diquele terre ; o les emundit hors de tans : cordiene, li mourirant toutes une nuit.
Ant. À Dieu, Panurge ; à Dieu, Guéridon ; mes amis, le ciel nous conserve en paix. Ô que c’est une bonne chose ! et souvenés vous que jamais personne ne s’ataque à son Prince souverain qu’il n’en paye les pots cassés tost ou tart.
FIN.
