Non par commemoration
Que vous ferez ainsi la cène.
Là on viendra vous inviter
À faire compagnie à Baize
Qui disne du corps de Luther
Qu’on a fait rostir sur la braize ;
Vous verrez l’infame Astarot
Traitter le confrère Marot
Avec une main meurtrière ;
C’est là qu’il dit à ce boureau :
« Je suis fait semblable à un veau
Qui boult au fond d’une chaudière. »
Luy-mesme se ronge le cœur
Et fulmine contre ses crimes,
Et cet escervelé mocqueur
Pleure au plus profond des abismes.
Les seuls dont il oit les sermons
Sont les Furies, les Demons,
Qui luy livrent dix mille allarmes,
Et dans son chaleureux tourment
Il n’a de rafraîchissement
Que le seul torrent de ses larmes.
Et moy, malheureux apostat,
Quiay fait passage a leurs vices,
L’on m’a reduit en un estat
Où je les surpasse en supplices ;
Eux-mêmes me lancent des dars,
Et, tournant leurs affreux regars
Vers mon corps brulant et difforme,
Ils crient à perte de voix
