Mais le sujet de vos fureurs
Montre bien par sa rouge trongne
Qu’il aime le Dieu des beuveurs.
Mais, pimbèches pleines de rages,
Ces discours ne vous touchent pas,
Et vous l’allez mettre au trépas
De peur qu’il ne vous rende sages.
On dit que vostre intention
Est de traitter en espion
Cet autheur de tant de mystères,
En haine d’un de ses ayeux
Qui découvrit vos adultères
À la face de tous les Dieux.
Les Menades en leur transport
Commirent la mesme injustice,
Persecutans jusqu’à la mort,
Le noble mary d’Euridice.
Et, voyant ce chef tronçonné
À mille opprobres destiné,
Dont vous élevez un trophée,
Il me resouvient qu’autre fois
Les femmes tuèrent Orphée
Pour s’estre mocqué de leurs lois.
Enfin, tant d’excès rigoureux
Luy ont ravy sa pauvre vie,
Sans que dans son sort mal-heureux
Vostre ire puisse estre assouvie ;
Car, après l’avoir saccagé,
Et de mille coups outragé
Par une fureur meurtrière,
