Sans doute il n’evitera pas
La fureur de tant de tigresses,
Qui luy vont causer le trespas.
Qu’elles monstrent de passion
En faisant cette boucherie,
Et qu’en cette infame action
On voit de rage et de furie !
À coups de besche et de marteaux,
De pelle, de broche et coûteaux,
Elles luy font mille taillades ;
Et cet excellent reforgeur,
Aussi bien que ses camarades,
Est bafoué comme un voleur.
Bien qu’elles soient toutes galantes,
Et que de riches just-à-corps
Ornent la beauté de leurs corps,
Elles contrefont les bacchantes.
Holà ! belles, arrestez-vous !
Ne ressemblez pas à ces foux
Qui ne veulent qu’on les reprenne,
Et ne vueillez pas massacrer
Celuy dont la forge et la peine
Concouroit à vous reparer.
Si Penthée, fils d’Echion,
Meurtry dans sa terre natale,
Souffrit l’horrible oppression
D’Agavé, sa mère brutale,
Il avoit un peu méprisé
Ce Dieu si fort authorisé,
Qu’on revère dans la Bourgongne,
