— Si ce n’était si lourd, je croirais que c’est une plume d’autruche.
Ses doigts s’égaraient dans le nœud. Il prit son couteau, un véritable eustache d’apache, un grand couteau à virole et il coupait la ficelle, arracha les couches superposées de papier.
Et il se mit à siffloter, ce qui était toujours, chez lui, le signe d’une profonde admiration.
— Ah ! ah ! fit-il. Elle n’est pas bête, Mme Klotz. Je comprends tout maintenant. En effet, Marguerite n’ira pas à l’atelier demain, ni après-demain. Je me charge de l’empêcher d’y aller.
Il avait extrait une forte et souple verge de l’amoncellement du papier de soie et, brandissant l’outil, il en frappa d’un coup l’air qui siffla d’une manière lugubre.
Marguerite, dans le lit où elle avait été violée, reposait dans une torpeur voisine de l’évanouissement, ce qui n’empêchait pas ses larmes de couler en abondance. Mais c’était silencieusement, sans un soupir, ni un sanglot.
Elle se redressa, les yeux tout ronds, comme des
