pas couru se jeter dans la Seine ? Elle frissonna en pensant à l’eau sombre et froide, l’eau perfide à l’horreur attractive. Et elle se reprocha sa lâcheté. Puis elle se tordit les mains, songeant qu’elle avait seize ans à peine, qu’elle était jolie et qu’avec un peu de chance elle aurait pu avoir tant de bonheur. Puis elle pensa à son amie, à cette Ernestine qui était tout pour elle et qu’elle aimait d’amour mieux qu’elle n’aurait su aimer un homme.
Trichard la regardait de haut, tirant coup sur coup ses fortes bouffées dont la fumée bleue montait vers la lampe en volutes capricieuses.
Marguerite avait le regard perdu dans son rêve. Trichard n’existait pas en ce moment. Pas plus que toute autre réalité. Cela avait duré quelques secondes à peine et elle avait ressenti la joie d’une extase délicieuse, tout le souvenir des caresses exquises d’Ernestine se déterminait. Ce n’était plus de l’amertume qui emplissait la bouche mais la saveur ineffable des baisers reçus et donnés. La voix rude de Jean Trichard l’arrachait à son rêve si charmant.
