Mais l’amour maternel insufflait à Mme Trichard un courage qui lui était peu habituel. Sentant l’irrémédiable approcher, elle voulut encore conjurer le sort fatal qu’elle appréhendait. Avec des larmes dans la voix tremblante, les mains jointes elle suppliait :
— Je t’en conjure, mon Jean ? Il faut être juste, voyons ! Écoute-la d’abord, puisqu’elle te dit qu’elle veut s’expliquer. Tu ne sais pas ce qu’elle veut te dire et tu t’emportes… Sois raisonnable. Il n’y a donc pas moyen de te parler ?
Il avait écouté sans interrompre. Mais son sourcil se fronçait de plus en plus, le rictus s’accentuait et il ricanait d’une manière sauvage. Il pétrissait dans sa large main le dossier d’une chaise. Quand sa femme eut fini de parler, il lui disait :
— Voilà que tu recommences ! Tu es donc incorrigible ? Je t’ai dit de ne pas te mêler de cela. Et, nom de Dieu ! ne me force plus à le répéter. Ou sinon, gare à toi… Je ne te dis que ça ! Mais c’est pour la toute dernière fois et tout de bon.
Il s’avançait sur elle et, la chaise levée, il la bran-
