— Qu’est-ce que tu as donc, petit père, tu es comme un crin.
Mais le colosse se mit à hurler qu’il ne voulait pas être embêté. Les deux fillettes comprirent que ce n’était pas le moment de plaisanter. Pourtant elles n’avaient rien de la timidité de Marguerite. C’est qu’elles étaient les véritables filles de Jean Trichard, ce colosse qui venait de malmener leur demi-sœur. Et cette pauvre femme si soumise devant lui n’était pas leur mère.
Puis des vagissements partirent d’un berceau. Et la mère y courait, prit un bébé dans ses bras, lui présenta une tétasse flasque. Ce bébé, c’était le lien, il était fils de cet homme et de cette femme.
La femme tenait dans ses bras l’enfant qui tétait goulûment. Ce qui n’empêcha pas Mme Trichard d’aller du poêle où elle piqua dans la casserole, à la table où elle donnait à chaque convive l’assiette chargée.
Marguerite mangeait à peine, mâchait, les dents longues, tandis que Rose et Berthe, les deux
