Oh ! mon chéri. Ne fais pas de mal à ta petite femme.
Trichard restait le bras en l’air, murmurait, dépité :
— Bon ! En voilà d’une autre maintenant. Elle reconnaît la matraque.
Et il se mit à la frapper avec rage, en hurlant :
— Ce n’est pas Georges ! C’est sa matraque, oui ! Mais c’est moi, c’est moi qui vais t’enlever le derrière avec ça.
Elle geignait :
— Oui !… Oui !… Oh ! petit père… Assez !… Assez !… Oh ! petit père… Grâce.
Il éclatait de rire :
— Ah ! la garce ! Tu reconnais la différence. Hein ! Puisque tu sais à qui tu as affaire, je vais frapper moins vite pour que le plaisir dure plus longtemps. Car il y a encore le couteau. Si je t’enlève tout avec la matraque, qu’est-ce qui resterait pour le couteau ?
Il frappa avec lenteur, à raison d’un coup par minute. Il se guidait sur sa montre, s’imposant la
