briser et un grand tressaillement, pareil à l’ondulation d’une vague, secouait tout son corps. Elle en arrivait à heurter le bois de lit de sa tête et restait inconsciente du mal que cela lui faisait, insensible à tout ce qui n’était pas le contact hideux de cette main glaciale, de cette main de cadavre dont Trichard continuait à la fouailler à coups lents et espacés.
Il avait mis sa montre devant lui. Il la consulta, déclarait.
— Voilà une demi-heure que je suis en train. On va te laisser souffler.
Une demi-heure ?
Il semblait à Marguerite que cela durait depuis une éternité. Elle eut un grand soupir de soulagement. Puis elle éclata de rire. Il la regardait, surpris. Elle avait un drôle d’air. Mais il comprenait ça. Du reste, à peine avait-elle ri, qu’elle se mit à pleurer, silencieusement. Il haussa les épaules, bougonna.
— Avec ces bougresses de femmes, est-ce qu’on sait jamais ce qu’elles ont dans le ciboulot.
