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I
— Voyons, ne pleure pas, Marguerite. Ça me fait mal au cœur de te voir comme cela. J’en suis toute bouleversée.
Pour toute réponse, Marguerite, une grande, une belle blonde, de seize ans à peine, et qui, déjà, aux prises avec les amertumes de l’existence, exhalait son chagrin, Marguerite redoublait de larmes, gémissait.
— Ah ! mon Dieu, je voudrais être morte.
— Voyons !…
— Je te dis qu’ils sont heureux, ceux qui sont couchés là.
