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A L’INSU
— Vos roses sont jolies,
Dit le Maître en souriant,
Je les aime, et c’est en jouant
Que vous les avez cueillies.
Mais pourquoi, mon bien-aimé,
Vos blanches mains saignent-elles ?
— Je l’ignore, dit l’ange étonné.
— Vous avez même meurtri vos ailes.
