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Le rideau n’était jamais fermé tout à fait, et l’on apercevait, au fond, les formes d’un être qui ressemblait à une femme par les vêtements, mais qui avait les mouvements carrés d’un maréchal-des-logis-chef de cuirassiers.
C’était la ménagère.
Elle s’appelait Clémence.
Clémence tout court.
À la voir occupée à ses casseroles, noyée dans une demi-teinte, le visage éclairé par la lueur du charbon, on eût dit une figure fantastique, quelque chose comme une sorcière de Macbeth, préparant une boisson infernale.
En réalité, Clémence manipulait, dans ce coin, le dîner complet qu’elle offrait à ses habitués moyennant trente sous.
Les huîtres de Marennes ne figuraient jamais dans le menu.
