héritiers de l’homme à la soupe qui lui ont signifié son congé le lendemain.
Il se vengea, a-t-on dit.
Des bruits ont couru qu’il était descendu en cachette à la cuisine et avait déshonoré la soupe — déshonoré ! comment ? de quelle façon ? — Il ne s’en ouvrit jamais à personne ; on sait seulement que ce jour-là on trouva un drôle de goût au bouillon, dans la famille du Petit Gilet bleu.
Depuis que Matoussaint est libre, on n’entend que nous dans le quartier et nous sommes en vue dans tous les tapages.
Le cours de Michelet est notre grand champ de bataille. Tous les jeudis, on monte vers le Collège de France.
On a fait connaissance de quelques étudiants, ennemis des jésuites, qu’on ramasse en route, et nous arrivons en bande dans la rue Saint-Jacques.
Laid, bien laid, ce temple universitaire, enserré entre ces rues vilaines et pauvres où pullulent les hôtels garnis ; tout cerné de bouquinistes misérables qu’on voit au fond de leur boutique noire, éternellement occupés à recoller des dos de vieux livres.
Collège ! c’est bien un collège, quoique les écoliers aient des moustaches. Cela ressemble beaucoup aux corridors et vestibules silencieux qui menaient aux études ou aux classes. On s’attend à voir passer le provi-
