quels se retireraient, la crête basse, les flots qui moutonnent.
Ils moutonnaient dur, un soir. Nous étions un tas d’officiers de faubourg qui étions montés, en grand uniforme, pour demander si l’on se moquait du peuple.
Ferry et Gambetta sont arrivés. Et patati, patata, au nom de la patrrrie, du devoirrr… Gambetta nous a apostrophés et morigénés.
Mais on a riposté froidement et durement.
Lefrançais a donné, d’autres aussi : on a crevé la peau d’âne de leurs déclamations.
Ils ne savaient plus que répondre… ils ont menacé.
— Je vais vous faire arrêter, m’a dit Ferry.
— Osez donc !
Ils n’osent pas, et les voilà qui reculent piteusement. Gambetta a filé en sourdine, après un dernier moulinet d’éloquence.
Ferry, qui joue les crânes, reste. On l’entoure, on le presse… Qui sait comment la soirée va finir, et s’il couchera dans son lit ?
Quelques commandants se sont parlé à l’oreille dans un coin, et on a vu leur main serrer la poignée de leur sabre.
— Vingtras, en êtes-vous ?
— Qu’y a-t-il ?
