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XVII
Dix heures du matin. On frappe.
— Entrez.
Devant moi, un grand gaillard, à figure toute blême enfouie dans une grosse barbe noire, des lunettes d’étudiant allemand, un chapeau de bandit calabrais.
— Vous ne me reconnaissez pas ?
— Ma foi, non !
— Brideau ?… un de vos élèves de Caen.
Eh ! oui, je me rappelle ! j’avais un garçon qui s’appelait ainsi dans la division à qui je conseillais de ne rien faire, lors de mon avènement provisoire à la chaire de rhétorique.
— Eh bien, qu’êtes vous devenu ?
— J’ai crevé la faim !… Une fois mon bachot en poche, j’ai voulu faire mon droit. Mon père a pu me payer trois inscriptions : pas davantage ! C’est un petit notaire de campagne que je croyais à peu près
