il n’y a l’envie sincère de se rencontrer et d’en venir aux mains sur la tombe d’un petit journaliste assassiné — terrain mauvais pour la victoire des soldats, trop étroit pour la mise en ligne de l’idée sociale.
À un moment, on est venu me prendre dans mon groupe.
— Rochefort est en train de s’évanouir. Allez voir ce qu’il devient… lui arracher le dernier mot d’ordre.
Je l’ai trouvé, pâle comme un mort, assis dans l’arrière-boutique d’un épicier.
— Pas à Paris ! a-t-il dit en frissonnant.
Au-dehors, on attendait sa réponse. Je me suis juché sur un tabouret et je l’ai donnée, telle quelle.
— Mais vous ! m’a crié Flourens, vous, Vingtras, n’êtes-vous pas avec nous ?
Il nous rattrape à l’instant, débraillé, l’œil en feu, beau de douleur, ma foi, et s’est pour ainsi dire jeté sur moi.
— Pas avec vous ? Je suis avec vous si la foule y est.
— Elle s’est décidée !… voyez le corbillard, il marche vers nous.
— Eh bien, marchons vers lui.
— À la bonne heure ! merci, et en avant !
Flourens me serre la main et nous dépasse. Il a la foi et la force d’un saint. Il écarte la cohue de ses
