Tu frappes à la porte ; entre dans la maison :
Sans doute elle est pauvre et petite,
Et perdue au milieu de l’immense horizon,
Très indigne de ta visite.
Elle eut jadis un chaud foyer, un beau jardin,
Mais le vent souffla des collines,
Et le feu s’éteignit, et l’âpre gel soudain
Assassina les fleurs divines.
La misère depuis y règne et la douleur
Qui, jamais lasse d’y descendre,
Vient s’accroupir auprès de l’âtre sans chaleur
Pour se lamenter sur la cendre.
Mais tu connais trop bien ces fantômes hideux
Pour que leur aspect t’épouvante ;
Chagrin et pauvreté t’obéissent tous deux,
Et la mort même est ta servante.
