versation ; savez-vous bien que vous devenez très indiscret ; mais, tenez, je vous le donne en cent, en mille, en dix mille, quel est l’auteur du petit volume qui m’entretenait lors de votre arrivée ?
Vous me regardiez malicieusement, tandis que me vouant à tous les saints, je vous citais : Musset, Lamartine, Hugo, Gautier, ainsi que toute une pléiade de poètes modernes ; et vous, dodelinant de la tête, avec de fines roueries dans l’œil, vous ne me disiez pas une fois, chère petite Baronne : « Vous brûlez, mon cher, vous brûlez.
Alors, je remontais d’un siècle et j’amoncelais des kyrielles de noms d’auteurs : quelques-uns excitaient votre joli rire argentin ; d’autres, ne le niez pas, vous faisaient rougir et baisser pudiquement les yeux. Cela dura bien une heure, pendant laquelle nous fîmes à deux un cours de littérature à faire mourir de honte l’ennuyeux Laharpe. — C’était à damner un Bibliographe ; vous deveniez aussi taquine, aussi spirituelle que Mme de Sévigné, que j’allais victorieusement vous jeter à la tête, quand, audacieusement, démasquant vos batteries, vous me lançâtes cette renversante apostrophe :
— Connaissez-vous Scarron, mon cher Bibliophile ?
— La belle question ! Scarron le bouffon, Scarron le malade de la Reine, Scarron le burlesque époux de la malheureuse d’Aubigné, Scarron le raccourci de toutes les misères humaines, Scarron enfin… et c’est avec Scarron, Madame, que vous conversiez ? Ah ! la vilaine compagnie que celle d’un cul-de-jatte, et comme je bénis le ciel qui a permis à votre serviteur de se mettre entre vous et ce petit fagote ur de rimes.
Ici, Baronne, vous deveniez irascible, vous défendiez votre poète, et, gentil inquisiteur, vous repreniez les instruments de torture ; — les demandes insidieuses sortaient pressées de vos lèvres coralines :
— Quel est le volume de Scarron que je lisais ?
— Le Roman comique, parbleu !
— Fi donc !
— Le Typhon ?
— Point.
— Le Virgile travesti ?
— Nenni.
— Jodelet duelliste !
— En aucune façon.
— Les Épistres chagrines ?
— Pouvez-vous le penser ?
— Les Nouvelles ?
— Eh ! mon cher, ne courez pas si loin, ce sont tout bonnement les Poésies du sieur Scarron, ce petit fagoteur de rimes, comme vous l’appelez si méchamment, et, dussiez-vous me traiter de bas-bleu, je tiens
