Lorsque Mariette apporta le thé, vos rêves me parurent rentrer effarés
et timides dans leur
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joli nid, — votre silence
fut moins complet, —
mon attitude fut plus décente.
Le thé était exquis,
chaud, parfumé, versé par
la main des Grâces ; c’était
de l’ambroisie. — Vous
étiez ce soir-là enivrante
de beauté et de langueur,
dans ce coquet peignoir
Watteau bleu cendré,
rehaussé de malines ; vous
possédiez ce teint ! pétri de
lis et de roses, dont les
anciens poètes nous ont
légué l’expression ; votre
fine chevelure blonde brillait, avec des reflets de bronze pâle ; et puis,
votre grand salon était si purement, si voluptueusement Louis XV,
depuis ses lambris en camaïeu jusqu’à votre mule de satin, que, par
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ma foi, j’aurais été pendable,
si, dépouillant mon humeur
brutale, je ne me fusse pas mis
à Crébillonner avec vous.
Combien je vous sus gré du fond de mon cœur, de n’entrevoir chez vous ni sac de chez Boissier, ni coffret de chez Giroux, ni écrin de chez Fontana ; votre logis semblait vierge de toute importation d’étrennes, et je trouvais enfin un refuge, une tiède oasis, contre l’enfer du jour de l’an.
Nous étions là sur la causeuse, le guéridon placé tout près, un délicat service de Saxe à portée de la main.
— Un nuage de lait ? me disiez-vous.
— Mille grâces ?
— Pourquoi cette curiosité ? repreniez-vous, suivant le fil de la con-
