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C’est qu’ils étaient bien loin, bien loin vos rêves, chère Baronne, ils dansaient capricieusement avec les flammes du foyer, et votre œil fixe s’engourdissait à suivre leurs ébats mutins ; je pensai tout de suite, vous le dirai-je, au curieux volume, relié avec art en maroquin bleu, à vos armes, que votre bras abattu laissait nonchalamment glisser.

N’était-ce pas lui, dites-moi, qui avait débauché les charmants diables roses de votre mignonne cervelle ?

Ah ! Baronne, qu’il faisait froid ! Paris finissait cette longue journée de saturnales, Paris avait la pompe insipide des jours fériés ; on n’entendait que le rire perlé de la jeunesse ou le chant rauque et monotone de l’ivrogne ; les pelures d’orange, tribut de ce jour stupide, attentaient à la vie du promeneur ; sur le seuil de leurs portes, mines revêches, les concierges disséquaient la générosité des locataires.

Rappelez-vous avec quelle triste figure de conspirateur je vins me mettre à vos côtés ! — Oh ! le vilain causeur que je fis dès les premiers moments ; ce n’étaient qu’indolents bâillements, que pénibles hum ! hum ! que mon gosier grognon proférait ; et quel oubli total des convenances ! Campé au beau milieu du feu, les jambes allongées, les pieds sur les tisons, je me rôtissais comme un saint Laurent sans usage, — tantôt me frictionnant les jarrets avec impertinence, tantôt frappant du pied et lançant des roulades grelottantes de brrr à morfondre un rocher. — Mon adorable amie, j’en ai honte encore aujourd’hui !