en lumière de ces ouvrages indépendants qui n’avaient point su se laisser immatriculer ni par Pigoreau, ni par Asselineau, ni même par le Journal officiel de la Librairie. — Mystère insondable ! Mystère profond comme l’Abîme ! eût clamé Pétrus Borel, le Lycanthrope !
Malgré la proximité et la facilité du voyage opéré par un temps radieux, je dois avouer que les amateurs et la librairie parisienne ne me firent guère concurrence le 27 mai 188.. au château d’Isgny. Le notaire, Me Grandcourt, de Varangeville, avait, je pense, maigrement fait sa publicité, car le monde des acquéreurs était clairsemé et plus particulièrement composé de curieux Dieppois et de Bibliophiles rouennais qui se disputèrent, avec un noble acharnement, les traités de Vénerie et les vieilles chroniques normandes portant la marque des anciens imprimeurs de Caen, d’Évreux, de Lisieux et de Rouen.
Sur le terrain littéraire et romantique, je vainquis sans péril et triomphai sans gloire. — Selon l’expression rustique, je réalisai toutes mes convoitises « pour un morceau de pain », et je revins au logis plus fier qu’Artaban, ayant dans ma valise plus de trente volumes extravagants, ruisselants d’inouisme, ténébreusement inconnus de tous, et que je me fis un plaisir d’inventorier avec un ronronnement de félin satisfait.
J’apportai dès lors une réelle arrogance vis-à-vis de ces mêmes co-Bibliophiles qui m’avaient jadis si vertement raillé sans pitié, et je convoquai le ban et l’arrière-ban des Amis du XIXe. Tous s’en allèrent confondus, ayant mal au foie, criant vengeance contre les bibliographes et les historiens de la révolution littéraire de 1830. La beauté incomparable des frontispices de Célestin Nanteuil, de Tony Johannot et d’Eugène Lami leur glissa dans la bile l’encre amère de l’envie, et je bus vraiment du lait durant un moment, à la vue de ces damnes de l’Enfer des Bibliofols qui se tordaient devant les couvertures immaculées, les épreuves sur chine et les marges à pleines barbes, sans une tare ni une piqûre dans la pâte du papier ; ils maniaient les exemplaires avec rage, râlant d’une voix rauque qui m’apostrophait : L’Animal veinard ! et non coupé, par-dessus le marché ! — Pendant six mois ce fut une apothéose.
Les libraires de la jeune Bibliophilie pschuteuse se succédèrent dans mon cabinet apportant, avec l’espérance de cessions possibles, toutes les séductions et tous les transformismes des Jupiters mythologiques ; portefeuilles nourris comme pour une foire aux bestiaux, offres d’échanges, tantalismes d’ouvrages du siècle dernier, dessins originaux. Que sais-je encore ? — J’apprenais que le petit B… agonisait de dépit, que le vieux
