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Saignez, saignez sous notre sein,
Blessures tendres et muettes ;
Les grands saints ou les grands poètes
Sortent de vous… non l’assassin.
L’Amour vrai tourne à l’indulgence,
Et non en rancune ou rancœur ;
Et ce doux conseiller du cœur
Éclaire aussi l’intelligence,
Trouant l’égoïste rideau
Si lourd à l’humaine paupière —
Et c’est un porteur de lumière,
Non pas un porteur de bandeau.
