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LA BELLE MALADE.
STANCES.
E ne ſçay par quelle rigueur
Les Destins jaloux de ma flame,
Mettent voſtre Corps & mon Ame
Dans vne ſi triſte langueur.
Cet Aſtre qui nous fait la guerre,
Va perdre toute la beauté
Et toute la fidelité
Qui parust iamais ſur la Terre.
Ce traict m’a le premier atteint ;
Mais du Ciel la ialouſe enuie
Doit pluſtost effacer ma vie
Que les roſes de voſtre teint :
