Mes petits anges, leur disait-elle, n’allez pas chercher des fleurs là-bas où le penchant devient rapide ; vous glisseriez et vous tomberiez dans l’abîme.
Cependant au penchant de la pelouse l’herbe était si touffue et si belle, les fleurs si fraîches et si séduisantes !
Le plus jeune des enfants, ignorant davantage le danger, était le plus audacieux ; il profita du moment où son frère occupait leur mère commune en lui montrant un scarabée aux ailes d’or, pour en courir aux fleurs défendues.
Tout à coup un cri part, le pied lui a glissé ; il roule vers un gouffre sans fond ; une racine qu’il a saisie, mais que son poids brise peu à peu, le retient encore…
Je vous demande ce que fit sa mère.
Ah ! pauvre femme, elle le sauva sans doute ou elle périt avec lui.
Votre réponse est le cri même de la nature.
Le Dieux que nous adorons parle ainsi par la bouche d’un de ses prophètes, en s’adressant à ses créatures bien-aimées.
Une mère peut-elle oublier son enfant et ne plus avoir pitié du fruit de ses entrailles ? Eh bien quand elle l’oublierait, moi je ne vous oublierais pas.
